Lo ligero, lo que se va deshaciendo en el aire en cada exhalación. La brisa un tanto boba y pesada. El caballito de juguete abandonado en un rincón. Lo inocente, lo puro y lo casto. Los sueños, las verdades, las ilusiones. Los choques, los encuentros, la falsa cercanía. Los bosques vastos de la polémica.
Serías acaso mas feliz sabiendo que todo lo que se ha creado queda inmóvil en el tiempo, pendiendo del hilo de la fina consciencia? La única confabulación tangible es aquella que surge como consecuencia del acto propio. El látigo, la fusta, la propia mano, esa garra maldita que desangra la yugular. El silencio, la paz.